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Le commissaire divisionnaire Antoine Bargas avait deux bibles immuables sur sa table de nuit. La première était un vieux code de procédure pénale, fendu sur toute la tranche comme une paire de fesses après un coup de pied au cul magistral. La seconde ? L’œuvre complète du grand Frédéric Dard, alias San-Antonio. Pour Bargas, « San-An », ce n’était pas de la vulgaire littérature de gare qu’on oublie sur un coin de banquette ; c’était un art de vivre. Une philosophie de comptoir élevée au rang de grand art, une façon de regarder la misère humaine droit dans le blanc des yeux sans jamais omettre d’en rigoler. Et Dieu sait si ce matin-là, sur les quais de la Seine embrumés, il y avait de quoi faire grise mine. Le thermomètre de la préfecture affichait un zéro pointé qui vous squelettait les roubignoles en moins de deux. Bargas releva d'un geste sec le col de son pardessus mastic en fixant la masse informe qui flottait indécise entre deux eaux, salement coincée contre une péniche de touristes allemands. Le Macchabée du quai de la Râpée — Tu vois, gamin, balança Bargas en s’adressant à son jeune adjoint, l’inspecteur Mérano, le monde se divise inexorablement en deux catégories : ceux qui

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